Нам в преданиях была заказана судьба на крови,
И число струн на лютнях, и количество стрел в колчанах.
Там еще было что-то о вечной и юной, как небо, Любви...
Но с теченьем веков даже сталь обращается в прах.
И тогда ты поймешь - от судьбы можно ждать лишь пинки,
И, как бы ты пальцы не гнул,
Не поймёшь, отчего менестрели в бессильи ломают клинки,
Отчего воин в гневе рвет с лютни восьмую струну.
Но покуда походка легка и печатает шаг,
Непечатную брань - всем тем, кто нас не оценил...
Менестрель кует меч по рецептам из собственных вычурных саг,
И, играя на лютне, боец набирается сил.
И число струн на лютнях, и количество стрел в колчанах.
Там еще было что-то о вечной и юной, как небо, Любви...
Но с теченьем веков даже сталь обращается в прах.
И тогда ты поймешь - от судьбы можно ждать лишь пинки,
И, как бы ты пальцы не гнул,
Не поймёшь, отчего менестрели в бессильи ломают клинки,
Отчего воин в гневе рвет с лютни восьмую струну.
Но покуда походка легка и печатает шаг,
Непечатную брань - всем тем, кто нас не оценил...
Менестрель кует меч по рецептам из собственных вычурных саг,
И, играя на лютне, боец набирается сил.